04.06.2016

Queman las calles dolor en mano, gritan piedad y consuelo.
Buscan tripas llenas de hipocresía .
Desgarran sus pies en el asfalto a los pies del podio,el pueblo, los "paletos pasteleros" que pagan sus manjares, su ambrosía hecha a sus espaldas.
Reclaman el aire, el agua, la lluvia y el viento; a la tempestad herida que se lleve sus templos, destapando a las putas, los bastardos, los herederos que siguen sus pasos y besan su suelo.
Se clavan los puñales en el pecho los santos del pueblo esperando llegar al Olimpo a reclamar su sueldo que ya no es dinero, que son condolencias que los Dioses pagarán con sus dedos entre clavos gimiendo y llorando.
Que es venganza lo que anhelan porque les han robado sus derechos y a sabiendas de que no obtendrán consuelo les arrancan el pellejo para ahora sí mirarse al espejo odiándose por la muerte de aquellos que les hicieron vivir en el infierno.